Декабристка, 95 - 15 июля 2008 10:23

Юра лезет в карман, достает портмоне. Показывает мне фотографии детей. Я смотрю, чтобы его не обидеть, долго, улыбаюсь. Вдруг что-то меня настораживает.
- А у тебя ее фотография есть?
- Есть, - хмуро отвечает Юра.
Протягивает. Обычное лицо, не лишенное привлекательности. Видно, что в юности была очень даже смазливой. Но вот нестыковка не дает мне покоя, и я произношу аккуратно:
- Дочка так на армяночку похожа.
- А, да, - смеется Юра, - это потому что у моей прадед - армянин. Ну, знаешь, вот Пушкин из-за прадеда так на негра был похож. И у моей то же самое.
- Но по жене и не скажешь, что в ней армянская кровь течет, - удивляюсь я.
- Не скажешь… - кивает согласно Юра, - интересно так «проявилось»…
Да, на самом деле, очень интересно «проявилось». Ну, да ладно. Идем дальше…
…- Потом сын родился. Я тогда уж водителем работал. Все, в общем, хорошо было. Не на чем и внимания заострить. И вот с год назад началось… Где она с ним познакомилась, не знаю. Но влюбилась, по-видимому, сильно. Он – грузчик на «БИЛЛЕ» (сеть супермаркетов). Чем он ее привлек? Соки дарил, знаю, шоколадки… Он ворует там, на складе, и потому у него соков этих – полно…
…- Стоп, стоп, Юра! Как это женщину… Сколько там ей сейчас? В общем, достаточно взрослую женщину, мать двоих детей можно привлечь соками?!
- Да я вот и сам поражаюсь! – разводит руками Юра.
- Ну, ладно… Может, организму ее соков не хватает. Витаминов, типа…
Юра продолжает:
- Потом он ей рассказывал о том, что прошел все горячие точки, что, если я не буду ее отпускать, он мне все кости переломает…
- Юра! – опять не выдерживаю я, - Логичнее было бы, чтобы ты ему такое говорил! Это все-таки твоя жена. Ты – муж, извини, с рогами, а не он. А у него наглости хватает тебе угрожать?
- Эх, - неопределенно вздыхает Юра.
- Ладно, извини, не буду больше прерывать…
…- Так вот. Сперва я ничего не замечал. Но стала она какая-то злая как будто. Все ее стало не устраивать, все стало раздражать. Зарплата у меня маленькая, детей я воспитывать не умею, руки у меня «твердой» нет. А я на то время уже машину выкупил, ЧП открыл. Зарабатывать стал нормально. И все ведь ей, все детям. Сам и не одеваюсь, и не обуваюсь. А ей все мало. То шубу, то сапоги, то новую шубу, то новые сапоги. Потом вдруг телефон ей новый нужен, потом на море срочно надо ехать.
Вот на море она и прокололась. Ездила всегда одна, говорила, что только так можно полностью ото всех отдохнуть. Я не возражал – одна так одна. На море только часто телефон у нее отключенный был. Она объясняла, что связь очень плохая. А потом мне позвонил сосед… Встретил там ее… Она открыто жила с каким-то мужиком, на пляже они… Зажигали. В общем, я ей высказал, что думаю обо всем об этом. Она раскричалась, мол, я дурак, слушаю невесть кого. И телефон отключила. А дома сама мне все рассказала. Что я не мужик, что она хочет романтики. И хочет пожить с… этим. Вот. Я переехал. Мы два месяца жили отдельно…
- Подожди. Не поняла. Квартира-то твоя! Куда ты переехал? – не выдерживаю я.
- К брату. Ну, квартира моя, но ведь дети… И вообще… Я посчитал, что так будет правильно… В общем, переехал я. А он, боевик этот липовый, ее бить начал! Представляешь? Мне дочь рассказала. Говорит, он маму почти каждый вечер бьет.
И через два месяца она меня попросила вернуться. Сказала, что это была ошибка. Я ее решил быстро не прощать. Не разговаривал даже.
А она, понимаешь, это меня больше всего задевало, вела себя так, как будто ничего страшного не произошло! Как будто вообще ничего не произошло. Вела себя, как обычно. Но стала у подруг пропадать постоянно. До ночи… Иногда звоню – нет связи. Что такое? Приходит, говорит, телефон у меня старый. Купи мне новый. Покупаю. Та же история.
Злиться начал даже! Что за подруги такие?.. А где-то с месяц назад сижу смотрю телевизор. Она мне ужин приготовила. Ходит что-то по комнате, ходит… И вдруг останавливается сзади меня и спрашивает: "Можно я к Игорю пойду?" Игорь – это грузчик этот. Я обалдел прямо-таки! А она стоит, ответа ждет. Разрешения…
- И что ты?
- Что? Разрешил… Иди, говорю. Если хочешь. И она пошла. А утром пришла.
- Весело…
- Да… Весело… И вот так она раза два в неделю теперь у меня «отпрашивается». Утром приходит…
Дождь барабанил по крыше, мерно скрипели дворники. В салоне тихо играла тревожная мелодия из фильма «Реквием по мечте». Юра глядел куда-то вдаль, всматривался в пелену дождя, сжав губы.
- И что ты дальше думаешь делать? – спросил я.
- Не знаю, - ответил не сразу.
- Разводись с ней. Это не жизнь.
- А дети? Они будут меня винить.
- Тебя?! Это ты по ночам к любовнице отпрашиваешься? Юра, ты чего?
- Не знаю… Ведь жили почти пятнадцать лет… Душа в душу…

• 
• 
•