- Милый, как бы это тебе помягче сказать - ты не совсем адаптирован к нашей жизни.
Помягче? А зачем мне мягкая посадка. Я тут ломаю шасси, я не космический челнок, что значит - неадаптирован?
- Ты не дерешься за меня, не держишь мужского слова.
- А как его держать?
- Ну вот послал меня - и привет! Не проси прощения через минуту. Тогда-то я и поверю, что ты мужчина. Напейся, подерись, пусть тебя милиция заберет, вот тут-то я за тебя глотку любому перегрызу.
Не адаптирован.
Спускаюсь в растерянности вниз.
Суббота.
Распарковываюсь от пивбара.
Звоны кружек, пьяные выволочки, расквашенные в кровь мужики.
Адаптация, не иначе, как марсиане.
А вот и луноход!