Пролетают минуты мимо,
их движение чувствую кожей,
и, шлифуя морщины гримом
мы, увы, не станем моложе.
В голове накопив, как в помойке
несомненнейшую ахинею,
обращая ее в мысли-строки
мы, увы, не станем мудрее.
Чтоб душа не покрылась коростой,
Чтобы совесть почаще стучала,
Ну...