* * *
До чего же грустные издаем мы звуки.
Нет у нас защитников, только все равно,
Мы в надежде тянем зябнущие руки,
К небесам нахмуренным. И тогда в окно,
Весь в таком залатанном старом акваланге,
Самый желторотый, самый младший ангел
Убежав от мамы, сходит к нам на дно.
Он еще неопы...